Prima di rientrare nel quadro incerto del domani

Allo scoccare della mezzanotte dal lunedì al venerdì Radio3Suite, in collaborazione con Battiti, propone Il Sogno di mezzanotte trasportando gli ascoltatori in mondi dove tutto è possibile. Si potrà volare e camminare sulle nuvole, viaggiare nello spazio e nel tempo, trasformarsi in creature mostruose, diventare ricchi, precipitare nel vuoto, sposare il principe azzurro, vendicarsi del proprio nemico, essere magri se si è grassi e viceversa, suonare divinamente uno strumento, incarnarsi in un pilota di formula Uno, parlare tutte le lingue del mondo.

Il racconto di Marcello Fois letto da Roberto Latini

Prima di rientrare nel quadro incerto del domani

Prima di rientrare nel quadro incerto del domani, prima di lasciarsi rapire dall'imboscata del bacio mattutino. Prima che ogni aspettativa sia definitivamente violata dalla vita...
Quanti, e quali, pensieri produca questa violazione non è dato di saperlo, che rimpianto, solitudine, felicità, amore, Amore, non sono nient'altro che colpi di luce e ombra nell'assetto mozartiano di una natura troppo viva per bastare a se stessa, e già morta sulla tela.
Qui, in questo sonno insieme, non c'è posto per la stabilità formale: da qualunque parte si voglia considerare l'immagine che di noi ci siamo fatti, da qualunque parte, dicevo, non c'è che una prospettiva di riposo.
Il movimento ormai è solo l'illusione vibrante di un oggetto baciato dalla luce.
Solo un'assurda resa di fronte ad un destino in fieri che non ha un nome, e, se mai l'avesse, non sarebbe nominabile. Il mistero del riflesso, il contrasto fra dicibile e indicibile.
Ancora dormiamo abbracciati, proprio come da ragazzi la prima volta che abbiamo dormito insieme. Messi in posa sul letto, come frutti maturi sulla tovaglia ricamata. Disordinati, con tutta la vita addosso come in una natura morta di Cezanne.
Cezanne!
E quello che avrebbe voluto dire dal silenzio della cattività provenzale. E ancora le forme buttate lì sul tavolo, fra le pieghe di una tovaglia finemente ricamata. Il cilindro, la sfera. Come noi che ancora, disordinati, fra le pieghe di lenzuola candide si dorme abbracciati. La sfera e l'ellisse.
L'amaro dell'adagio.
Cezanne dunque che strazia il bianco con la tavolozza dimessa di frutti autunnali. Come noi nel nostro particolare autunno. C'è un silenzio compatto, come una pausa infinita. Ah, Paul, che autunno! Tutte le stagioni consumate in una stagione.
Cezanne innanzitutto! Che prende il ritmo e attacca a dipingere col sostegno degli archi pizzicati. Nell'impulso che parrebbe estivo, ma racconta un tempo trattenuto, un tempo conservato nei melograni. Che vorrebbe produrre un'intrinseca realtà, nel vero delle foglie, ma finisce per raccontare la fatica del ricamo. La tovaglia ricamata appunto, le pieghe della stiratura. Come noi sopravvissuti insieme al travaglio della giovinezza, al silenzio della maturità.
E già è lontano il vecchio Paul. Resta il colore, questo sì: giallo, arancio, rosso, verde, esplodono dall'ombra catramosa sostenuti dal bianco.
Un telo sulla tela quella leziosa tovaglietta. Come leziose sono state le strategie per incontrarci, quando ancora ci illudevamo che amarci dipendesse da noi.
Tela candida. Un pezzo del corredo di una zitella sciropposa che ricama a reticello sospirando "che non si sa mai". E che, ricamando, dipinge il tessuto col pennello perforante dell'ago. Dimessa, concentrata: nell'autunno della speranza. Ah, sospiri e qualche lacrima, per l'amore morto in guerra, per l'amante fedifrago, per il tempo che passa. Che attese, tutto il tempo passato in un attimo, davanti alla finestra ad accecarsi per l'orlo a giorno. E la stiratura? Il telo inamidato, inumidito e ben piegato. Per contrastare la luce piena e sedurre l'ombra piena. Per lo spessore del bianco. E' il potere della tenebra che, infilandosi fra il turgore delle frutta, ne strazia il candore come lama di coltello.
Ah, sospiri e lacrime per la tavola imbandita degli autunni!
Per l'assolo della viola.
E si vive nel contrasto, e si diventa schiavi dei contrari.
Un ritmo interno, frenetico, un affastellarsi di note, una folla di pensieri; versus la statica, febbrile, concentrazione della ricamatrice; versus il lucore degli agrumi; versus il sorriso sanguinario del melograno spezzato; versus la sinuosità posata del peperoncino.
Un adagio, un pianissimo mozartiano, per l'autunno della vita breve.
Ah, il battito danzante dei secondi che mastica l'aspro delle attese.
E quella solitudine di frutta!
E la pendola che batte.
Voglio dormirti accanto, respirarti sul collo ancora e ancora. Ancora voglio farti quel giuramento che tu puoi percepire con chiarezza solo ora, prima di rientrare nel quadro incerto del domani, prima che ogni aspettativa sia definitivamente violata dalla vita: veniamo da dove veniamo, abbiamo tutti un segreto, siamo la fronda e il tronco, siamo la foglia e il fiore insieme, siamo terra e radici, insieme, e, insieme, non saremo più niente di tutto questo.

Per ascoltare e scaricare il programma:

IL SOGNO DI MEZZANOTTE del 15-02-2012:_Prima di rientrare nel quadro incerto del domani

Nel tempo di mezzo

La storia che non aveva fine ricomincia. La stirpe dei Chironi riprende il suo cammino nella stagione della prosperità, negli anni del boom, negli anni di piombo, fino agli anni da bere... e Nuoro, inerme come un cetaceo da esposizione, diventa lo spazio interiore del "tempo di mezzo". "Per quanto ne so vengo da una famiglia antica. Una stirpe spagnola che ha cambiato nome e costumi per destino, o per scelta, anche questo non è chiaro. I Chironi si chiamavano Quiròn, questo dice mio padre Vincenzo, e a lui l'ha detto mio bisnonno Michele Angelo. Mio nonno Luigi Ippolito non l'ho conosciuto, ma dicono che assomigliasse in tutto e per tutto a mio padre. Quanto al mio nome io sono Cristian, Cristian Chironi. Ora perché mi abbiano dato questo nome è una storia che fa da sola un racconto: posso dire che per i dottori del reparto ostetrico non avrei superato la notte e che mia madre volle darmi un nome che non intaccasse la lista dei Lari. Sprecare un nome per un neonato moribondo può sembrare un cercarsi la malasorte. Così messa alle strette da un prete pronto a battezzarmi in articulo mortis rispose che il mio nome sarebbe stato Cristian come il parrucchiere che le aveva sistemato l'acconciatura il giorno del suo matrimonio."

"Nel tempo di mezzo". Edito da Einaudi uscirà a marzo 2012.

Drugs. Nove racconti italiani

Drugs. Nove racconti italiani

Nove racconti, nove autori italiani, per una raccolta che ha un unico filo conduttore: i disagi e le debolezze che possono portare, spesso inconsapevolmente e nelle situazioni più imprevedibili e inattese, alla dipendenza fisica e psicologica. Le sostanze coinvolte sono le più diverse: si spazia dalla cocaina all’eroina, dal tabacco alla marijuana, dai farmaci dopanti all’alcol e al viagra. C’è persino una droga di un futuro molto lontano che produce effetti inimmaginabili.

In “Visto ma mai guardato” di Marcello Fois un poliziotto che si direbbe assai sfigato non ha fatto carriera,è stato lasciato dalla moglie, ha un rapporto sempre più burrascoso con la nuova compagna quando questa si scopre incinta. Anche sul lavoro se la passa male, è stato confinato nel commissariato più degradato della città,la c.d.Cayenna. Qui sta interrogando un giovane spacciatore, un tipo assai strano,che con le sue pacate riflessioni lo mette a disagio e gli fa rimarcare la pochezza della sua vita.E così attraverso vari flash-bash il commissario rievoca episodi della sua storia ricordando amaramente il motto di chi è destinato alla Cayenna” Essere condannati ad archiviare pratiche dismesse per tutta la vita”…..

INCIPIT

Filippo Carnevali ad Alletta Carlo lo guarda bene in
faccia. E quello che vede non ci piace neanche per
niente.
« Come sarebbe che ti sei costituito? Ti ho inseguito
per dieci minuti... »
« Sì » conferma l’altro gentilmente. « Ma a un certo
punto mi sono fermato e ho detto ’va bene, va bene
mi arrendo’. »